lunatic-factor

Einerseits denke ich: Nichts ist so beständig wie der Wandel. Und wenn einem ein Auto vor die Füße rollt, das man furchtbar gerne haben will, muss man eben wechseln. Das Leben ist zu kurz, um Versuchungen nicht nachzugeben. Andererseits habe ich schon mal erfahren, dass die Lust auf Neues auch zu schlimmen Fehlern verleiten kann. Dass ich meinen weißen 9-3 damals verkauft habe, werde ich wohl nie ganz verwinden (Ich möchte gar nicht drüber nachdenken, wie cool der zwischen den beiden schwarzen Aeros in der Tiefgarage aussehen würde …) Den Fehler möchte ich mit dem 9000 nicht wiederholen. Und wir sind eben als Saab-Fahrer in einer Sondersituation. Wer heute ein wirklich gutes Auto weggibt, muss damit rechnen, dass er nie wieder ein vergleichbares findet.

Gestern Abend habe ich den Aero nochmal aus der Garage geholt und bin durch den Elbtunnel und am Hafen vorbei gefahren. Da fiel der Entschluss: Er bleibt bei mir. Natürlich bleibt er bei mir. Man kann so ein Auto nicht abgeben. Hinzu kommt, dass auch noch mein Traum-Kennzeichen für den 900 freigeworden ist: HH-AE 900. Beide Top of the Line in ihrer Modellreihe, beide schwarz, beide vom gleichen Händler, beide mit HH-AE - das ist einfach eine unschlagbare famose Kombination. Finde ich. Der schwarze CD würde zwar dennoch prima in die Reihe passen. Aber ich fürchte, dafür reicht schlicht das Geld nicht.

Du kennst alle meine Autos, bevor ich sie kenne. Teil des Rituals.

Den zeige ich erst, wenn ich entschieden habe, ob er zu mir kommt.

Ein Sommernachmittag in Paderborn. Ich bahne mir meinen Weg durch das geschäftige Treiben auf dem Hof des Saab Zentrums Paderborn und betrete die hintere Werkstatthalle. Die Halle, in der mein 30 Jahre alter Saab 900 Turbo 16s restauriert wird. Neben dem Auto steht mit dem Rücken zu mir Borghardt senior und ist in die Arbeit versunken. Ich rufe: „Guten Tag, Herr Borghardt, da bin ich mal wieder!“ Er dreht sich um, klopft mir freundlich auf die Schulter und sagt: „Ach, hallo! Schauen Sie, wir machen Fortschritte.“ Keine langen Begrüßungsrituale, Konzentration auf das Wesentliche. Als ob ich gestern erst da war. Ostwestfale und Hamburger in vollendeter Harmonie. „Ich habe dem Sattler gesagt, dass Sie kommen. 'Polstere bitte schon mal den Fahrersitz neu auf und zieh da einen von seinen holländischen Lederbezügen drüber', habe ich gesagt. Dann freut der Kunde sich. Schauen Sie, ist der Sitz nicht perfekt?“ Er ist es. „Darf ich mich da auch mal draufsetzen, Herr Borghardt?“ Er nickt: „Moment!“ Er läuft zu einer Rolle mit Papierunterlagen, zieht ein Stück ab, breitet es sorgfältig auf der neuen beigen Fußmatte aus und sagt: „So, jetzt!“ Ich nehme Platz, lehne mich zurück und empfinde wie bei der ersten Begegnung sofort: Das ist das Auto meines Lebens. „Das neue Lederlenkrad ist toll“, sage ich. „Auf den Bildern sah es so wulstig aus. Aber jetzt liegt es perfekt in der Hand.“ Borghardt ist zufrieden: „Schauen Sie mal auf die neuen Pedalgummis. Und auf die Hupentasten. Die weißen Trompeten waren so abgewetzt. Die hat mein Sohn neu gemacht. Das Fach in der Mitte haben wir gerade ausgebaut. Sie wissen, da ist dieses große Ablagefach drin, das mit einer Art Nadelvlies ausgekleidet ist. Das war schon ganz abgescheuert. Aber ich habe jemanden aufgetrieben, der beflockt das neu. Jetzt bin ich gerade an einem Chromgrill dran. Die neuen Kotflügel habe ich nur mal provisorisch befestigt, damit sie einen Eindruck bekommen. Maschine und Getriebe habe ich beiseite gestellt. Erst einmal kommt die Karosserie dran. Die Achswellentunnel sehen schlimm aus. Aber ich habe ein Schlachtauto auf dem Hof, da sind die noch gut. Ich will da was machen, aber bin mit meinen Überlegungen noch nicht ganz am Ende. Tja, und der Lack … Ich bin noch unentschlossen. Vielleicht machen wir ihn doch einfach komplett neu.“ Ich hänge gedanklich immer noch an der Vokabel „beflocken“, während ich Heinz-Jürgen Borghardt in sein Büro folge. Wir trinken Kaffee und plaudern. Über die Vorbesitzerin meines Aero, die jetzt auch ihren zweiten Saab verkauft. Über den Junior, der gerade seine Urlaubszeit beim 24-Stunden-Rennen in Le Mans verbringt. Über seinen Azubi, der das Studium der Politikwissenschaften gegen eine Kfz-Lehre eintauschte, und auf den er große Stücke hält. Schließlich springt Borghardt auf: „So, gehen Sie ruhig nochmal in die Werkstatt und fotografieren den 900. Ich habe noch ein Viertelstündchen was zu tun.“ Versonnen schleiche ich in der Werkstatthalle um den 900 herum, klettere wieder hinter das Steuer, schaue durch die steile Frontscheibe hinaus, taste nach dem Zündschlüssel in der Mittelkonsole, bin glücklich. Warum auch immer: Noch nie hat ein Auto in mir so einen Freiheitsimpuls ausgelöst wie dieses. Ich will einfach losfahren, weit, weit weg, mir unterwegs erst überlegen, wohin ich eigentlich fahre, und mir erst am Ziel überlegen, ob ich jemals zurückfahre oder einfach noch viel weiter fahre. Vor mir nur die lange Motorhaube und der Horizont. Mein Saab 9000 verströmt diese unerschütterliche Solidität und Behaglichkeit, dieses „Bei mir kann dir nichts passieren“. Aber mein Saab 900 (ja, langsam traue ich mich, ihm ein Possessivpronomen zu geben) scheint mir jedes Mal mit rauchiger Stimme zuzuflüstern: „Komm, Alter, lass uns abhauen.“ Sogar jetzt ohne Motor und Vorderachse macht er es. So sitze ich da und stelle mir vor, wie wir auf einer einsamen schwedischen Autobahn dem Nordlicht entgegenfahren, die steile Schnauze stolz im Fahrtwind ... und plötzlich wird mein Tagtraum von einem aufheulenden Motor vor der Werkstatthalle zerrissen. Schwungvoll kommt Herr Borghardt mit seinem Heiligtum zum Stehen. Dem getunten und gestrippten 9000, den er zusammen mit seinem Sohn für den Nürburgring gebaut hat. Weit über 400 PS, ein Urvieh, das immer nur in der Ausstellungshalle zu bewundern ist. „Ich dachte, ich hole den mal raus – für Sie als echten Saab-Liebhaber! Kommen Sie, wir drehen eine Runde!“ Ich klettere durch den Überrollkäfig in die Schalensitze und lege den Gurt an. Borghardt fährt sachte über die Landstraße. Dann tritt er auf das Gaspedal. So ungefähr muss sich das anfühlen, wenn unter einem eine Atombombe explodiert. Das Auto katapultiert uns nach vorne, der Turbo schnauft wie ein wütender Stier, und wir biegen mit halsbrecherischem Kurventempo auf die Autobahnauffahrt ein. Die Tachonadel schlägt am Skalenende an und der Wagen beschleunigt weiter. Ich lache und gluckse wie in der Achterbahn und rufe gegen den Lärm an: „Angenehmes Reiseauto auch bei hohen Geschwindigkeiten, so ein Saab 9000!“ Eine halbe Stunde später landen wir wieder auf dem Werkstatthof. Borghardt schlängelt sich mit seinen 34 Lenzen mehr eindeutig gelenkiger aus dem Überrollkäfig hinaus als ich. Ich folge ihm in die Ausstellungshalle: „Schauen Sie, das ist der 9000 CD, von dem ich Ihnen am Telefon erzählt habe.“ Vor mir steht eine elegante schwarze Limousine. Radkappen, Velourspolster, 2.3 Liter 16 Ventiler ohne Turbo und mit Automatik - nackt, wie Trollhättan ihn schuf. Der Wagen riecht wie neu und fühlt sich auch so an. Zeitmaschine pur. Ich bin verknallt. Mal wieder. Borghardt beobachtet mich schmunzelnd: „Die gute alte Paula D. hat ihn immer gut gepflegt. Bis zu ihrem Tod. Ich muss jetzt noch was machen. Schauen Sie sich in Ruhe um und kommen Sie zum Abschied nochmal rum.“ In der nächsten Stunde sieht man mich im Fünfminutentakt von der Werkstatthalle in die Ausstellungshalle und zurück laufen. Vom 900 Turbo zum 9000 CD und umgekehrt. Irgendwann kommt Borghardt zurück. „Der CD hat es Ihnen angetan, was? Wollen Sie mal fahren?“ Na klar will ich das! Er klemmt die roten Nummern dran, setzt sich hinter das Lenkrad und der Wagen erwacht beim ersten Schlüsseldreh zum Leben. Nach meiner festen Überzeugung ist ja das Anlassergeräusch eines Saab 9000 ohnehin eines der erhabensten Geräusche, die die Geschichte des Automobils hervorgebracht hat. Die schwarze glänzende Limousine gleitet aus dem Ausstellungsraum, Borghardt steigt aus und überlässt mir das Lenkrad. Wir cruisen in den plüschigen Velourspolstern über die Landstraße, die Komfortfederung bügelt die Straßen glatt (Ach, so kann ein 9000 auch federn, denkt der Aero-Fahrer), der alte Saab-Motor grummelt gedämpft im Hintergrund. Alles so stramm und fest. Neuwagengefühl. Baujahr 1992. Einige Zeit später sitzen wir wieder in Borghardts Büro. Ich sage: „Nun gut. Jetzt mal rein theoretisch: Ich gebe Ihnen den Aero, und Sie geben mir die Paula. Wie viel würden Sie mir dann für das 900-Projekt gutschreiben?“ Er fragt zurück, was der Aero meiner Meinung nach wert ist. Ich nenne ihm eine Zahl. Er nickt, schreibt die Zahl auf eine Schreibtischunterlage, den Kaufpreis des CD darunter und dann den Betrag, der für die 900-Sanierung bliebe. Ich sage: „Ja, das ist fair. Aber ich muss darüber nachdenken.“ Zwei Stunden später rausche ich mit dem Aero über die A7. Die Abendsonne spiegelt sich in der glänzenden schwarzen Motorhaube, der Kilometerzähler knackt die 210.000-Grenze, und der Wagen bewegt sich mit der ihm eigenen Mühelosigkeit, Schwere, Ruhe und Souveränität über die Bahn. Nichts an diesem Auto ist überflüssig, albern oder schnörkelig. Alles ist gerade, sachlich, ernst, solide, durchdacht, ewig. Es wird fast unmöglich sein, zwischen der alten Liebe für dieses Auto und der neuen Liebe für den CD eine Entscheidung zu treffen. Aber das muss ich heute ja auch nicht mehr. Aus den Lautsprechern singt der wunderbare Moritz Krämer melancholisch: „Warum ist eigentlich Aussterben nicht gut angesehen? Vielleicht birgt es in sich eine Lösung. Ich denke, sicherlich ist es widerlich, nicht abzutreten. Warum sollten Wale ewig sein? Um die Dinos hat niemand geweint. Solange ich noch hier bin, kann ich noch nicht ausgestorben sein, oder im Zoo, im Freigehege. Oder im Aquarium, bei den Thunfischen … Wenn ich der erste bin, der das Ende verdient, dann bitte noch nicht. Bitte noch nicht.“ Ich setze den Blinker und weiß, dass jetzt über dem glutroten Heckscheinwerfer die gelbe Blinkerbirne unter der schwarzen Glasblende aufleuchtet. Ein Anblick, den ich schon als Teenager unfassbar cool und elegant fand, wenn mal ein Saab 9000 CS auf der Autobahn an uns vorbeizog. Ich trete auf das Gaspedal, ziehe auf die linke Spur, höre das leise Pfeifen des Turboladers, während die warme Abendluft durch das Schiebedach strömt. Der Saab und ich fliegen dem Horizont entgegen, Kurs Landungsbrücken, vorbei an all den gesichtslosen Audis, BMWs und Mercedes. Und ich möchte ihnen zurufen: So lange wir noch hier sind, können wir noch nicht ausgestorben sein.

Modelljahr 88 war noch Sierra. Siehe Farbkarte ... http://www.saab-cars.de/threads/900-interieur-varianten.8039/

Ich habe mich selbst erst kürzlich nach so einer Lederausstattung für einen 1985er 16s brummkreiselig gesucht und bin schließlich bei einem Teilehändler in Holland fündig geworden. Es ist also schwierig, aber nicht unmöglich. Wichtig zu beachten: Von MJ 84 bis MJ 88 wurde der Farbton Sierra verbaut, Ab MJ 89 dann Arizona. Die sehen auf Fotos ziemlich identisch aus, sind es aber nicht. Nachfertigung beim Erstausrüster ist übrigens auch möglich. Kostet dann aber sehr viel Geld.

Wenn man einen Saab überhaupt für eine Stadt opfern darf, dann nur für Hamburg.

Habemus Sierrabraun.

Aber immer noch originaler als lackiert oder komplett neu gemacht ...

Wenn sie nicht passen sollte, tausche ich eben die gesamte Innenausstattung von Sierra auf Arizona. Fällt ja keinem auf. Auffällig ist es nur im direkten Vergleich.

Nein, das weiß der Verkäufer leider nicht. Die Bezüge stammen aus einem Cabrio. Das verringert die Sierra-Wahrscheinlichkeit, schließt sie aber nicht aus. Ich denke, ich gehe das Risiko ein ...

Und jetzt die große Preisfrage: Ist diese wunderhübsche Ledergarnitur, die mir angeboten wird, nun Farbton Sierra oder Farbton Arizona? Seufz.

Guckt ein Audi nicht immer blöd?

"Einer unserer beeindruckendsten Verkäufer war Nilsson. Nilsson war Volksschullehrer. Während er die Kinder in dem alten Volksschulgebäude mitten in der Stadt unterrichtete, verkaufte er zugleich gebrauchte Autos, die kreuz und quer an der Straße vor der Schule parkten. Wenn ein Kunde an die Klassenzimmertür klopfte, gab Nilsson den Jungen eine Stillarbeit, ging auf die Straße und verkaufte ein Auto. Dem Oberlehrer gefiel es verständlicherweise nicht, dass Nilsson seinen Lehrerberuf mit einem florierenden Autohandel verband, aber seine Kritik verstummte, nachdem ihm eine kleine Provision für jedes verkaufte Auto angeboten wurde. Und seine Lehrerkollegen zeigten ihn nie eifersüchtig bei der Schulaufsicht an, da nahezu alle von ihm einen Gebrauchtwagen zu sehr vorteilhaften Konditionen vermittelt bekommen hatten. Im Polizeikommissariat sah man aus dem gleichen Grund darüber hinweg, dass die Autos die Straße vor der Schule zuparkten. Ich war noch ganz neu in der Autobranche, als ich zu Nilsson geschickt wurde, um ihn davon zu überzeugen, dass er eine Filiale für uns eröffnete. Zum einen lebte er in meiner Heimatstadt, zum anderen war er auch mein Lehrer gewesen, als ich noch ein Schuljunge war. Es lag also nahe, dass ich ihn überreden sollte, den Lehrerberuf an den Nagel zu hängen und sich mit einem Autohandel zu etablieren - einen kleinen Laden zu mieten, statt die Wagen auf der Straße zu verkaufen. "Du kannst vorbeikommen wann du willst", sagte er mir. "Aber bitte komm während der Unterrichtszeit. Am Abend habe ich andere Dinge zu tun." Als ich an die Schultür klopfte, gab Nilsson gerade eine Geografie-Stunde. Eine große Karte von Grönland hing an der Wand, daneben hingen Fotos von einigen Eskimos, einem Hundeschlitten und einem Iglu. Ich betrat den Raum und die Kinder standen artig auf. Als Nilsson in die Hände klatschte, setzten sie sich wieder hin und betrachteten erwartungsvoll den Fremden auf der Türschwelle. Ein Schüler hob die Hand und fragte, ob ich schon einmal in Grönland war. "Ja", antwortete ich zu meiner eigenen Verwunderung. Warum ich das behauptete, wusste ich nicht, und bereute es sofort. Nilsson ergriff blitzschnell die Chance, mir die Unterrichtsstunde zu überlassen, während er nach draußen flitzte. Wahrscheinlich hatte er durch das Fenster einen Interessenten um ein Auto streifen sehen. Kaum hatte ich angefangen, mir irgend etwas über Grönland auszudenken, betrat eine alte Frau mit einer Brille tief unten auf der Nasenspitze das Klassenzimmer, mager wie ein Eichelhäher und mit einem Blick, der einem die Seele durchbohrte. Ohne zu grüßen fragte sie nach Nilsson, und das in einem Ton, der verriet, dass die beiden nicht auf gutem Fuß miteinander standen. Als ich erzählte, er habe mir die Unterrichtsstunde überlassen, da ich schon einmal auf Grönland gewesen sei und deshalb besonders anschaulich davon berichten könne, hellte sich ihr Blick auf. Sie erklärte, sie komme von der Schulinspektion, zog sich einen Stuhl heran und sagte mir, ich solle mit dem Unterricht fortfahren. Ohne rot zu werden, log ich den Kindern weiter etwas von Eskimos vor. Zum Ende der Schulstunde ergriff die Inspekteurin meine Hand, bedankte sich und verließ den Raum. Als Nilsson wiederkam, war er ganz außer sich über die Nachricht, dass die Schulinspekteurin da gewesen war. Aber es gelang mir, ihn zu beruhigen, als ich sagte, dass der Unterricht doch insgesamt ganz passabel angekommen sei. Natürlich nutzte ich die Situation zu meinen Gunsten aus, um anschließend mit Nilsson zu verhandeln. Es war ja offensichtlich, dass das so auf Dauer nicht weiterging mit der Schule und dem Autohandel. Nilsson erklärte jedoch, er wolle lieber weiter gebrauchte statt neue Autos verkaufen, außerdem besitze er weder einen Laden, noch habe er Personal. Er hätte sein Geschäft lieber in der Hosentasche, es funktioniere schließlich gut so. Wir setzten die Diskussion im nahegelegenen Hotelrestaurant fort. Es galt damals noch strenge Alkoholrestriktion. Nur wer ein Essen bestellte, durfte dazu ein Glas trinken. Aber als Nilsson das Hotel betrat, stand die Schnapsflasche bereits gegen alle Regeln auf dem Tisch. Als wir am nächsten Tag wieder in der Schule erschienen, waren wir beide müde und verkatert. Die Kinder wurden hinausgeschickt, um im Garten Löwenzahn zu pflücken, während wir im Klassenzimmer die Diskussion fortsetzten. Dabei tranken wir noch einen kleinen Absacker - aber erst, nachdem Nilsson die Klassenzimmertür von innen sorgfältig verriegelt hatte. Am Ende einigten wir uns: Nilsson sollte eine Handelsvertretung für uns übernehmen. Er sollte seinen Beruf als Lehrer aufgeben und so schnell wie möglich am Stadtrand einen Autohandel eröffnen. Die Geschäfte übertrafen die Erwartungen. Das Geld strömte hinein. Aber leider gelang es Nilsson, es genauso schnell wieder durch seine Kehle strömen zu lassen. Bei seiner Beerdigung wurde viel darüber gesprochen, wie sehr er seine Arbeit als Lehrer und als Autoverkäufer geliebt hatte. Erst da bereute ich, dass ich meinen Freund Nilsson überredet hatte, zu einem Vollzeit-Autohändler zu werden. Wäre er einfach Lehrer geblieben, so wäre er wohl glücklicher gewesen und älter geworden." (Aus: Sten Wennlo - Mitt liv med Saab. Stockholm 1989)"

Feine Farbkombination - und auch noch meine Lieblingsfelgen für den 9-3! Glückwunsch!

Manche Leute haben seltsame Hobbies.

In meiner Werkstatt. Ich: "Manchmal frage ich mich ja, ob der Aero bei mir nicht depressiv wird, weil er nie gefordert ist." Der Meister: "Der denkt einfach, Du bist ne alte Frau, und hat sich mit seinem Schicksal abgefunden."

Wenn man nur wüsste, wo man sie alle hinstellen soll ... http://suchen.mobile.de/auto-inserat/saab-9000-brilon/207324713.html?origin=PARK

Fun Facts. Weiß jemand, welcher Kunde der erste war, der einen Saab 99 Turbo bekam? Richtig, der Besitzer einer Wurstbude in Trosa. Jener Wurstbude, an der Saab-Chef Sten Wennlo entschied, dass der Turbo in Produktion geht. So steht es zumindest in seinen Memoiren:-)

Ich würde mir so'n Ding gerne für einen Tag vorne dranbasteln und damit bei meiner Hamburger Werkstatt auf den Hof fahren. Einfach nur, um den Gesichtsausdruck des Meisters zu fotografieren und als Bildschirmschoner zu nutzen.

Ich biete ja nur aus Mitmenschlichkeit an, lieber diese Last auf mich zu nehmen. Ich bezahle natürlich, was er wert ist. Früher oder später gibst Du nach.

Ich empfehle ja eher diesen hier .... wegen der optischen Aufwertung im Frontbereich. http://www.blocket.se/vi/59401261.htm

Irgendwann lade ich Euch alle zum Grillen nach Hamburg ein. Dann stellen wir uns rituell mit einem Bier in der Hand rund um mein Auto, und jeder von Euch darf nacheinander versuchen, einen handelsüblichen Kleinkindersitz mit dem Gurt ordnungsgemäß auf der Rückbank zu befestigen. Und wer es schafft ... bekommt noch ein Bier.